Para Paloma Vallejo, por tantos programas.

1: Se dice que en México no existen lectores de poesía, que la poesía no es redituable a los editores, que no hay cultura poética en México. ¿Será que los distintos estudios que se han realizado son correctos, o será que existe una fuga de información que no fue contemplada? En el Distrito Federal, en paradas del metro, los libros que se venden son antologías poéticas, o los mejores poemas de fulano de tal. Jaime Sabines abarrotaba los lugares donde se presentaba, –no pongo en duda su trabajo, aunque tampoco digo que sea un buen poeta– pero las personas que asistían sabían de memoria muchos de sus versos. Por otro lado no podemos decir que no existen en la actualidad poetas como Sabines, y que esto ha llevado a la gente lectora a explorar otros campos de la literatura, como la narrativa por ejemplo. El género poesía es a la música de cámara como la novela a la sinfónica, ambas tienen sus cualidades, en México los escuchas de música clásica recurren a los caballitos de batalla, lo primero que tenemos al alcance, como la quinta de Beethoven, la décima de Mahler, rapsodia húngara de Liszt… pero pocos saben que existe música de cámara de Beethoven, o de Shumann, y que ésta viene a ser la parte más exquisita de la creación musical, y no por ello las casas de música dejarán de grabar música de cámara. ¿Esto debe concernir al lector común? Yo pienso que no, pero en cambio debería ser conocida por el lector habitual, especializado en crítica literaria. El maestro José Emilio Pacheco hace la traducción de un poema de Borges, “El alba inútil me encuentra en una esquina desierta; he sobrevivido la noche […]”, ¬–que por cierto me viene como anillo rojo al dedo¬– el lector común no observa lo que un crítico como Pacheco, él, cuenta las sílabas y sabe que el verso completo mide veinticinco; también sabe que todo verso de arte mayor no es más que una composición de versos de arte menor, como en el mismo caso: El alba inútil me encuentra (octosílabo) en una esquina desierta (octosílabo); he sobrevivido la noche (eneasílabo). No ignorando que, en la traducción de Pacheco, el acento fuerte de cada octosílabo está en la cuarta sílaba: inútil, esquína; y que en el eneasílabo, se desplaza a la quinta: sobrevivído, (y hablo de la sílaba tónica, por ello el acento, aunque de sobra sabemos que no lo llevan las últimas dos). Yendo más lejos podríamos decir si en esos versos predominan los ritmos o pies yámbicos, trocaicos, dactílicos, anapésticos, ditirámbicos… y todas aquellas cuestiones que el lector común desconoce. Con esto no pretendo decir que el lector común este debajo que el crítico literario, si hay algo a su favor es que todo el verso lo siente, lo disfruta y se ahonda en el sentir de las palabras, en tanto que el crítico mira, la mayoría de veces, la composición de los versos, sin prestar atención a la magia que en él se encuentra y para la que fue creado. No obstante que conozco todo esto, no por sabelotodo sino porque es mi trabajo, creo que la poesía en México no ha perdido su fuerza, la forma en que llega a los lectores es otra, distinta a la de las novelas, la poesía se palpa, va de mano en mano y hace lo que mejor sabe hacer, simbolizar la libertad, crear personas más humanas, que pueden sentir el fluir de un verso a través de su canto. El poema no necesita de una valorización comercial como la narrativa, porque ya lo tiene, el poema se mueve sólo, tiene vida propia, y toca a sus lectores mantenerlo en un anonimato que le de esa pureza y a la vez publicitarlo de una forma distinta a los otros géneros, el poema viajará libre porque para ello fue creado, sus alas no contienen cadenas, el poema simplemente vuela para ser sentido.

2: Ya no somos indestructibles, no hay como quieras quiero ni yo te infinito, perdimos un terrible combate en donde la indiferencia se apoderó de nuestros sueños, que la vida que nos prometimos se apiade de nosotros y la desolación no desate su furia de sombra y miedos, nuestra colmena se alimentó de amargura y dio paso a la demolición de dos cuerpos que no quisieron sumar. Los finales me asustan, porque en ellos se encuentra la nada, el deseo que te empuja a olvidar, la zona franca que te muestra que te quedaste solo, te alimentas de mi mala suerte, de mis te amos a las 3 de la mañana, del confinamiento que te piensa por encima de lo que ahora debería ocupar mi cabeza, todo es una melancolía que destruye, porque no dejamos de querer al mismo tiempo, porque uno se puso a salvo mientras el otro detenía con sus manitas la loza aplastante de la separación, te fuiste sin dictar la orden de esperar a toda costa, de regresar con la misma estrella que alumbraba la salida, hemos perdido y ganado sin saber a ciencia cierta si es la libertad o el desprendimiento, si ganamos una vida alterna que se avecina cargada de felicidad o de tristeza, los dioses impondrán su voluntad; tú dictarás sentencia mientras espero en el purgatorio, aprendiendo a perderte todos los días que me restan; cuál Sísifo rodando mi piedra como castigo por haberte amado tanto, de perenne sobremanera.

3: Entro a la plataforma de Gandhi y compro cinco libros, me decido por La Cuadratura del Círculo, editorial anagrama, del escritor español Álvaro Pombo, una antología de poesía francesa e italiana, un libro de poesía de Alain Bosquet, y otro de Robert Marteau, por último una novelita de Philip Roth, fallecido en el 2018, el que para mí era un firme candidato al Nobel, su obra se caracteriza por analizar con fino humor las desesperanzas y fantasías de los judíos estadounidenses, aunque también pinta de una manera sarcástica a la clase media en general. Ya he comenzado a hojearlos, luego les platicaré algunos detalles.

4: Escriban sus comentarios, críticas y más críticas y nada de elogios a: [email protected] twitter: @Vidal_Evan