1: En entrevista por Zoom sobre mi próximo libro a publicarse, fuera de cámara me insinúan si conozco lo que es un soneto, y la pregunta está fuera de lugar, primero porque estoy ahí para hablar de mi próximo libro, segundo porque la poesía no contiene recipiente, envase que pueda maniatarla, la expresión de sentimiento se encuentra en el verso libre también; el hecho de que me sienta cómodo en el verso libre no significa que desconozca el soneto, o los versos alejandrinos que son de 14 sílabas y que pueden dividirse en dos hemistiquios heptasílabos, como lo hacían los menesteres de clerecía; el soneto no está alejado de la poesía que practico y lo conozco muy bien, incluso cuando se conoce el sonido y ritmo de este es muy fácil escribirlo, por ello comparto un soneto escrito hace un momento, se intitula, Soneto a mi Bruja. Juventud que enamora y desespera/ por emitir la luz después de sombra / con la siniestra a ultranza se desborda/ mientras la diestra toca y empodera./ Poco importa al poeta la figura/ prefiere el terciopelo de tu ceja/ amar el sentimiento y la elocuencia/ que a la mujer banal en desventura./ Vuela con tu talento a mi costado/ ven, regresa a cuidar de mis heridas/ mujeres que se van no han valorado./ Los párpados roídos que traicionan/ las noches que te lloro vida mía/ son marcas en el cuerpo que abandonas.

2: Leo con agrado el hallazgo de la obra robada de Banksy, dedicada a las víctimas del atentado en París, me sobrecoge la emoción que después de dos años la obra se haya recuperado. Sigo a Banksy desde hace tiempo, por morbo de saber cómo es, quién es, poco se sabe sobre el autor de diversas obras como La Casa Blanca, vendida en 114 mil euros en una subasta, su obra Niña con el globo, es un mural que puede ser visto como la gran metáfora pictórica, se encuentra si no mal recuerdo en Shoreditch, Reino Unido, se dice que es una obra en apoyo a los refugiados sirios, por el parecido a una fotografía emitida el mismo año. Banksy oculta su identidad real a la prensa en general y a la policía, la universidad Queen Mary de Londres apunta a que su nombre real es Robin Gunningham, residente de Brístol. Pero el enigma de la identidad de Banksy me lleva a transportarme en el simple análisis de que la obra debe ser más conocida que el propio autor, cuando es al contrario la obra pierde cierto significado. Por supuesto que la mercadotecnia juega un papel muy importante, pero soy más de significados y de sueños que pensar en la teoría superficial de fines de lucro. Además como escritor, me resulta a un grado de hipérbole, la curiosidad que se genera, quiero saber quién es, cómo es, preguntarle tantas cosas, creo que no solo el escritor sino también el hombre es inherente al misterio que ofrece conocimiento, el trabajo de Banksy hay que admirarlo mientras la otra parte de nosotros rumorea con aquello que desconocemos del artista.

3: Deambulo como sombra de transeúnte/ paseo por cines de barrio/ colegios/ solo trazos/ paseo por el parque de los robles/ ahí me siento, vigilo, padezco/ veo carteristas, mujeres, estudiantes/ trabajadores compañeros de bostezos y fracasos/ Prosigo con las ganas acuestas/ sabiendo que todo ha de acabarse/ cansado coloco paso sobre paso/ no deseo un cuerpo intermediario/ Veo cantinas, banquetas aplastadas/ por hombres ebrios somnolientos orinados/ el aire huele a mierda/ a humedad entre sus piernas/ charcos, lodo, lumbre, ambiente de cañería/ Camino por suelos empedrados/ parroquias derretidas/ santos colgados y canalla / barberías, misceláneas y pulcatas/ Sigo de frente a la tarea que me prorroga/ sigo a mujeres sumergidas en el metro/ un anuncio de cerveza llama mi atención/ un suicida en la escalera/ Ahora cruzo anchas avenidas/ me dejo atropellar cuando la noche no se rinde/ ante el comportamiento natural de mi persona/ cruzo alcantarillas de barrio/ azoteas acuchilladas por los años/ techos en vigas apolilladas/ mercados ¡cuidado, mujeres trabajando!/ Antenas lisiadas, fracturadas/ por un aire tembloroso y furioso/ tinacos roídos por hongos/ macetas y fachadas decoloradas por la luna/ parejas que destruyen los relojes/ Paseo por donde la cartelera de un teatro/ y en letreros chimuelos/ puede distinguirse apenas la función que se presenta/ una multitud invade la mitad de la calle/ siempre gris triste/ malhumorada/ no hay carmines/ no hay azul de mar que me detenga el llanto/ dos segundos mejor que cuatro/ seis sería mejor que ocho/ no pido demasiado…/ Llego a la embajada del transporte urbano/ y me desvanezco/ siento tropezar/ amarro las agujetas/ acomodo el pantalón/ lustro mis zapatos/ No existe un sitio verde en la ciuda / un buen trago que llevarse a la boca/ no hay rastros de un baile algarabía/ de un jolgorio fugaz en despedida/ Murió la Vida/ no queda un solo de violín a medio día/ solo segundos mal puestos/ no hay vestigios para empezar de nuevo/ salvo alguna llamarada en espera.

4: Después del amor morte sua, es tiempo de comenzar a morir, todo esta hecho y dicho, todo se termina. ¿Sabes qué es el amor? ¿Amor de verdad? ¿Alguna vez amaste tan profundamente que te condenarías a vivir eternamente en el infierno? Yo sí. Quería que lo supieras, que lo comprendieras, trata de perdonarme, por favor Bruja. Modigliani

5: Escriban sus comentarios, críticas y más críticas y nada de elogios a: [email protected]  twitter: @Vidal_Evans